Há tristeza por todos os cantos,
E os quadros de Van Gogh já não podem salvar.
Como um eunuco - vasculharam a gaveta -
Sentimento incompleto, inteligência mediana.
Interessante que sempre há algo a perturbar;
Sempre há algo pelo o que imolar-se,
Como uma prostituta.
Se eu fosse David Bowie as coisas seriam mais fáceis;
Mas limparam o meu nome
E só restou a tristeza,
E é difícil saber se isso há de cessar.
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