18.9.13

XLIII

De seis em seis meses eu me acho um idiota.

Ainda queria sentir raiva da minha mãe, de meu pai e de mim,
Mas não sinto;
E o que pode ser um homem sem raiva?

Estamos sendo muito egoístas na arte, eu sou;
Sabe, a vida já é, os pusilânimes são os primeiros a serem escolhidos para o time;
Quando eu era criança não era assim.

Talvez alguém já pensou no que segurar quando as próprias ideias enganam,
Mas não são ou eram ideias próprias.

O menino sensível cometeu suicídio,
Ele não tinha outra alternativa.
Eu presenciei e pude sentir ele indo embora,
Acho que não dói mais, se é que um dia doeu.

O que magoa é saber que nesse mar não tem cabelos para, ao menos, ajudar.

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